es ist mir immer immer immer wieder ! unbegreiflich, wie wenig von dem innen nach aussen ankommt. wie man selbst verschätzt wird.
ich tue gar nichts.
ich lese auch keine bücher, seit der 8ten klasse schon nicht mehr.
wohl kaufe ich noch welche. ich mag ja bücher, auch schaffe ich mal 10, 20 seiten.
mehr aber selten.
auch habe ich nie ein bild gemalt. mit farben. und wenn dann ist das im letzen jahrhundert gewesen.
ich mache bilder, aber ich denke mir nichts dabei. nie. ich mache sie, weil ich auf den auslöser drücke, und dann zu inkonsequent bin sie zu vernichten.
ich schreibe auch nicht, ich rutsche aus, und ich treffe schon lang nicht mehr.
ich kenne keine menschen, und falls doch, dann irren sie sich!
gezeichnet habe ich nie – das waren erfindungen, ich habe einen geliebt der gezeichnet hat, und ich hab auch gezeichnet, und dann dachte ich, es wäre erfunden, um gemeinsamkeit zu haben – und dann war ich so entsetzt das es nicht erfunden war (wie immer) das ich es nicht mehr getan habe.
ich lüge nie. aber ich weiss auch nicht was die wahrheit ist, halte also alles was ich erzähle für nicht-lügen.

ich schreite nicht mehr fort, weder geistig noch körperlich. ich bin bestimmt nicht die, die du kennst, oder glaubst erkannt zu haben – ich bin längst jemand der nichtmehr hinter dem steht.

you just can’t catch up with it.

ich habe keine pläne, keine gründe, und wenn man mich in ruhe lässt im grunde nichtmal anliegen – ich bin nur deswegen da, weil man beschlossen hat das menschen, so sie ein bestimmtes lebensjahr vollendet haben, für sich selbst sorgen müssen, ich das aber nicht bewerkstellige, aber auch zu feige zum sterben bin.

ich werde niemals akzeptieren oder verstehen das manche dinge einfach so sind.
deswegen bin ich ein un.mensch.

ich verstehe nicht – fast alles.

viele menschen beschweren sich, das ich so viel verneine, - ich nenne sie dann opportunistenschweine. und habe recht. wenigstens das -